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Como una antorcha
que acude a la llamada de las
tinieblas,
la verdadera razón
nos invita a descubrir la carencia de
sus fundamentos.
Llegados a ese punto,
sólo nos queda aferrarnos al absurdo,
celebrar con pasión, lúcidamente
trágicos,
la inutilidad absoluta, la
inconsistencia universal.
La revelación del sinsentido de la
vida
provee de la intensidad con que sólo
la locura
es capaz de desenvolverse en ella.
Es la extrema coherencia del absurdo:
únicamente merece la pena vivir
en la medida en que uno entiende que no merece la pena.
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martes, 26 de junio de 2018
Pasión por la locura
martes, 19 de junio de 2018
Está lloviendo desde siempre
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Miro y la ventana es un espejo
velado por una lluvia pausada,
serena, sostenida; no hay tormenta.
Cae sobre el mundo, tenaz,
a lo ancho de los siglos,
tiempo quebrado de un reloj sin
manecillas,
ancestral, monocorde.
La lluvia de ayer se confunde
con la del mañana en el presente.
Carente de futuro y de memoria,
el poema es un refugio
que no encuentra palabras;
el rumor de la lluvia, silencio
que ahoga la voz y apaga el fuego.
Todo pierde su brillo y su viveza
hasta convertirse en un borroso
sueño.
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martes, 12 de junio de 2018
Angustia
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¿Qué extraña cosa es ésta
que comienza en un ángulo del
pensamiento
y ya nunca te la puedes quitar de la
cabeza?
¿El qué? No sabes. Su certidumbre
se sustenta en la sombra descomunal
de lo invisible,
mientras va aumentando un rumor de
fondo,
crecientemente ensordecedor,
cuyos tentáculos llegan a cualquier
rincón de la mente.
Porque lo desconocido no se limita
a hallarse recluido en su propio
reducto,
siempre etéreo, con la desproporción
de lo intangible,
extiende su vacío, inoculando
una inquietud sin nombre, un frío
frente al que nada pueden hacer
el fuego de las chimeneas ni el
espesor de los abrigos.
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miércoles, 6 de junio de 2018
Vivo y muerto
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Estás ahí, como ausente, vivo y
muerto,
ajeno al bullicio del mundo y sus
ridículas costumbres,
a las palabras hueras con que las
gentes
todo lo argumentan, como si se
pudiera tener razón.
Siguiendo no sabes bien qué raro
impulso,
se cruzan en las calles con el
desorden de la vitalidad,
como en un relato fantástico
superpuesto a la realidad.
No conocen la verdad amarga y lúcida
de la desesperanza.
Incluso, ríen; tú también has reído
alguna vez,
para reírte de la risa: es la
carcajada de la clarividencia,
la felicidad de lo terrible, de saber
que cada día
es una puerta de entrada que sale al
mismo lugar.
Por eso prefieres dejar pasar las
horas,
que te hipnoticen con su mortandad.
Y, acaso, cuando la tarde cae y el
sol yace derrotado
en el poniente, sales en busca del
naufragio de la luz.
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