Recorrer otros universos, experimentar
otras existencias:
la lectura es un castillo de espejos
al que miramos
para aprender cosas de nosotros mismos;
una ventana abierta al mundo
por la que mirar es asomarse a nuestra
entraña.
Encerrados en el tamaño ínfimo de un
libro,
en la ciudadela íntima de nuestro
interior,
somos viajeros de los espacios
infinitos.
Alguien estaba aquí, estaba siempre,
y de repente desapareció,
y se empeña en desaparecer.
(Wislawa Szymborska)
Te sale al encuentro,
atándote ya a él por vida y muerte;
construye tu casa
para después destruir esa morada:
un sueño
que embellece el mundo
y lo convierte luego en pesadilla,
como una luz
que se hunde en la oscuridad
cuando alguien trata de mirarla,
imitando la caída
de una losa sobre tu tumba.
Qué es el tiempo
sino lo
que sigue sin preguntar adónde.
Sólo
contiene su fluir, su curso inevitable,
corriendo
hacia lo otro sin descanso,
como el
vuelo de un pájaro muchas veces
o un río
en el que al bañarnos nos volvemos agua.
Sordo a
cualquier despedida, a cualquier recuerdo,
comprende
sin embargo el rumbo de no sabemos
qué
promesa. Porque el espíritu del tiempo
y el
espíritu del sueño son el mismo:
un mismo
aliento los transforma en nada.
La sombra
es entonces su huella y su destino.
Olvidado de todo
lo que no es estar olvidado,
cerrar los ojos
como quien comulga
para sentir el placer inefable
de dejarse mecer por las horas.
Igual que la arena entre las manos
jugando a ser reloj,
transcurrir, dejar que el tiempo pase
para ser tú mismo el tiempo.
En un mundo
en el que el tiempo y el espacio
no tienen comienzo ni fin,
norte ni sur, orillas ni costados,
el centro es la nada
en que todo se sostiene.
Seguimos haciendo los
gestos que la existencia nos pide por muchas razones, la primera de las cuales
es la costumbre. Albert Camus.
Cuando ya
la ilusión
no importa,
ni los
recuerdos importan,
ni la poesía
importa,
ni el amor
importa,
ni la vida,
siquiera, importa,
y sin
embargo seguimos…
únicamente
por la costumbre,
por la
inercia de seguir…
Desnudo, hasta haber
perdido
carne, hueso y toda
consistencia.
Jacques Rigaut.
Porque nada
tienes,
de todo te
adueñas:
eres las
montañas,
las playas,
el viento;
eres los
pájaros,
la noche,
los desiertos;
eres las
nubes,
las
estrellas, el silencio;
no eres
nadie:
eres la
armonía del mundo,
el baile del
universo.