El secreto de la esperanza

No querer seguir

y, al mismo tiempo, no desear otra cosa

que seguir, con ese extraño optimismo

que nos lleva a continuar viviendo

aun sabiendo que, tarde o temprano,

todo acabará. Es la victoria

de la esperanza sobre la realidad,

como si algo al propio misterio

se le escapara, igual que a esos poemas

que hablan de la imposibilidad de escribir.

 
 

El sitio es soñar

No queremos estar aquí,

aunque no sepamos dónde ir

ni si hay lugares a los que ir.

Por eso, cuando por fin parece

que llegamos al sitio que queremos,

lo que queremos es dar media vuelta

y marcharnos a otro lugar,

sin importar demasiado cuál.

No hace falta llegar:

el verdadero deseo es el viaje,

ese símbolo ubicuo de la libertad absoluta,

ese estar en camino que es siempre el soñar.

 
 

Poesía de las estrellas

La poesía viene de un lugar

que nadie controla, que nadie conquista.

Leonard Cohen.

La poesía viene de un lugar

que nadie controla, que nadie conquista;

la poesía es algo que no sabemos

ni siquiera si existe, como esa verdad

que uno siente pero no puede expresar.

Por eso cantamos a las estrellas,

cuyos altivos destellos no son más

que la intuición de una promesa.

Igual que si unos ojos secretos nos miraran,

en la noche ajena, las contemplamos

sin saber acaso si están muertas.

 

 

Ocaso

Te sorprende a veces la lentitud

con que la tarde, a la hora del crepúsculo,

avanza, hasta quedar aparentemente detenida,

como si no quisiera terminar.

Es un simulacro de permanencia suspendido

sobre una fragilidad inconmensurable:

estás contemplando la muerte de la belleza.

 
 

Tanta vida

Huimos sin saber de qué, ni hacia dónde,

buscando quizá conocer alguna pista,

alguna razón sobre nuestra huida.

Porque somos el reflejo del mundo

y el mundo parece un océano

que no cabe en sí mismo,

en la amplitud de sus horizontes desmedidos.

Nuestro deseo es el espejo del universo

y su locura, desbordado de vientos

y lluvias, de cielos e infiernos,

de sentimientos de almas que no caben en cuerpos,

que se dilatan y huyen de sí mismas,

como si tanta vida las matara,

ahogándolas, ahogándonos de infinito.

Zas

El fin del mundo fue un acontecimiento banal.

El Roto.

Lo ordinario y lo fatal bailan juntos

sin juntarse jamás:

como si no te pudiese caer una cornisa en la cabeza,

todos los días sales por la mañana

a comprar el pan.

Todos los días es todos los días;

y, de pronto, igual que una bota

aplasta una hormiga sin darse cuenta,

zas, nunca más,

como si el fin del mundo

fuera un acontecimiento banal.

 
 

Otro lugar

Hay días distintos

entre días iguales,

como si la misma calle

fuera, de repente, capaz

de llevarte a otro sitio;

no sabes a dónde,

pero no te importa;

de hecho, sonríes

porque tal vez es eso,

que lo que importa

es no saberlo, estar

en no saber qué otro lugar.