La tangente

La razón está confinada en el tiempo,

la poesía vive en la eternidad.

Rafael Narbona.

La ciencia, que fantasea

con una realidad despojada de misterio,

trata de reducir el universo

a un conjunto de leyes matemáticas:

sólo existe lo que se puede medir o cuantificar;

como si no pudiera existir también una línea paralela

y sin preceptos, intangible

para las limitaciones humanas.

Por eso hay tantas certezas

que, estando ahí mismo, se alejan tanto

al intentarlas alcanzar.

Poco más que probable es lo evidente,

y, la razón, una luz confinada

en el tiempo del hombre,

que necesita del arte fronterizo de la poesía

para eclosionar en lo infinito,

en busca del punto de encuentro con la eternidad.

 
 

El tapiz

Dijo Dickens acerca del tiempo

que es el más grande y más antiguo de todos los hilanderos,

como si fuera ligando con sus vínculos secretos

todas las cosas que han existido

y las que aún están por conocerse.

Por eso uno muere, para alcanzar la inmortalidad;

por eso uno, en la brevedad de sus días,

duda y, al hacerlo, descubre lo inagotable

de la realidad, su propia alianza con lo infinito,

como si el universo fuera un colosal tapiz

del que con sólo tirar del hilo de una vida

pudiera deshilvanarse lo incalculable de las mismísimas estrellas. 

 
 

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Yo pienso en ti, 

que estás tan lejos, 

y ya estás aquí, a mi lado, 

con esa presencia que sólo tienen las personas 

de las que tanto nos duele su ausencia.

El otro sueño

Una ráfaga de viento apaga

la llama de la tarde y la luz

se marcha a no se sabe qué remoto lugar,

convocando ese temor nuevo y antiguo

del tiempo sin rumbo y sus invadeables anchuras.

La noche, entonces, es todas las noches,

una única e interminable, un agujero negro

que engulle todo lo que se le acerca;

no es el sueño, sino el insomnio:

el otro sueño que ya no se puede abandonar,

del que ya no se regresa;

el sueño de un vacío cielo infinito,

como la muerte, como su pesadilla.