Como desde detrás de ti mismo,
te has visto contemplando el mar y el
cielo.
Qué pequeña la conciencia de tanta
infinitud inabarcable,
qué plenitud del paisaje inasible.
Más sereno, más insignificante que
nunca,
has perdido el pulso,
vaciándote de contenido.
Y, muriendo como el que se muere
dormido,
has olvidado haber vivido.
Qué extraño delirio
el de las agujas del reloj
cambiando su sentido:
ya nada puede parar la corriente
de los días que nos llevan
camino del revés hacia el principio;
más allá del olvido,
la memoria de la infancia
del mundo, donde el silencio
alienta el sueño submarino
de su primera palabra.
Qué sensación,
qué fluido placer
el de la lluvia
que mansamente cae
como gotas de luz
sobre tu rostro,
suavemente limpiándolo
de sucios pensamientos,
de oscuros presagios.
Lo inconcebible de este mundo
descubre las carencias de nuestra
lucidez.
Como un viento errático,
nuestra razón vaga sin rumbo ni
destino,
dándose encontronazos con las paredes
del álgebra
al que queremos reducir el universo.
Si el más sabio de entre los sabios
sólo fue más consciente de lo poco que
sabía,
de lo incierto de la certeza:
¿cómo osar atrevernos a tener una
opinión definida?
Todo estado de clarividencia exige
dudar
acerca de todo y contrariarse a cada
pensamiento;
quien no duda en lo que dice
no sabe lo que dice.
Así que te declaras incompetente
para tener cualquier tipo de parecer
acerca de cualquier asunto.
Optas por deshabitarte de ideas,
por despoblarte de pensamientos;
abdicas de entender
lo que no se puede entender
y dejas yerma tu inteligencia.
Nada me retuvo.
Me liberé y fui.
(Konstantinos Kavafis)
Con el atractivo fatal de los abismos,
cruzan las palabras
la frontera hacia el silencio.
Porque la poesía dialoga con el
misterio,
caminan hacia lo absolutamente otro,
igual que el barco
no
duda en zarpar hacia la niebla.
Sólo tengo la certidumbre de un corazón
que late y que pronto dejará de latir
(Edmond Jabès)
No es una pesadilla,
pero es real como los sueños.
Empieza a anochecer,
caminas solo por calles
de un lugar que no conoces,
aunque sea en la misma ciudad de
siempre.
De hecho estás más lejos
de donde nunca has estado,
tan lejos que ya no existe manera
de encontrar el camino de vuelta.
El filo de la inquietud crece y amenaza
con cortar el eco de tus pasos,
el temblor al doblar cada esquina,
los latidos de un corazón que duda
entre la última luz o el infinito.
Avanzo sin determinación,
con pies inciertos pero inapelables,
hacia el horizonte de mi futuro.
Y son mis pasos taciturnos,
reticentes del sentido de darlos.
Huérfano del saber para qué,
sonámbulo del insomnio de estar vivo,
voy huyendo en la misma dirección en la
que vivo,
marchando errabundo tras la estela
que me marca el albur, cada vez más
confuso
por la beligerancia con que me trata la
vida,
cada vez más extraviado en este viaje
sin mapas.
Y este caminar hacia ninguna parte
que es siempre caminar hacia el final,
hace irrelevante la pena sufrida.
Pero el trayecto, al parecer, aún
prosigue…