La fragilidad de nuestra obra

Vivir es ir esculpiendo

la escultura de nuestra vida.

Partimos de un sencillo bloque de materia

con las propiedades del cristal

y, con el tiempo y el esfuerzo,

vamos labrando una obra de arte.

Basta sin embargo un leve empujón,

una ráfaga funesta de aire,

para que, después de tantos años

de trabajo, nuestra talla caiga

y quede reducida a pedazos.

Polvo el polvo

Borraré la acumulación del pasado.

Haré polvo la historia, polvo el polvo.

Jorge Luis Borges.

Qué lento se camina con tanta impedimenta,

llevando a cuestas la acumulación del pasado;

tanto que diría que no avanzo,

que voy con mis huellas sembrando el surco

donde habré de dejar mis huesos en la tierra,

todo este bagaje que me hace polvo,

que me mata o va dejándome ya

de estar, en vida, muerto. 

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Escribo poesía porque la amo, 
por eso escribo todos los días, 
porque del amor no se descansa:
siempre quedan versos por dar, 
besos que decir, y si no escribo
estoy renovando el deseo de perderme 
en la piel de un nuevo poema. 

Enamorado

Hoy me he levantado dispuesto

a no pensar sino en mí;

a dejar de huirme,

como el que sabe que soy mi único compañero;

a apagar la luz y los ruidos,

cerrar las ventanas al mundo

y darme el privilegio de ser yo todo,

el propio mundo. Y así,

en la quietud vertiginosa de mi silencio,

hundido a solas en mis solos dominios,

pasear, atemporal, buscando mi sabor más exclusivo,

mi aroma más mío, aspirándolo

a ojos cerrados, colmado y redimido,

ebrio de mi misma mismidad,

entrañablemente enamorado de mí mismo.

No necesitar nada

Deseamos tanto que colapsamos,
inconscientes de nuestras limitaciones.
A todos nos gustaría abarcar todo,
pero podemos bien poco.
La evidencia abruma y deprime:
no somos dioses, sino humanos.
Pero el problema de nuestra infelicidad
no es lo escaso que podemos lograr,
sino que no logremos lo único
que en verdad podemos conseguir:
desear sólo ser lo que ya somos,
tener lo que tenemos.
Es la querencia más sofisticada
y la que más nos acercaría al olimpo:
no necesitar nada como libertad más absoluta.

Las señales del cambio

Un cielo que no sonríe

y en el aire una tristeza prolijamente imprecisa.

Una racha de viento rompe el eje de algo

y sientes la extrañeza

de una inminente intemperie sin remedio.

Es septiembre, sí,

pero percibes en las señales del cambio

otra alteración más decisiva,

el aviso de otro otoño que llega:

el de tu vida. 

Aunque muerto, vivo aún

Que mi abuelo esté vivo,

bien pensado,

es una cosa de locos.

Agitar el corazón

todos los días,

casi cien veces por minuto,

durante 99 años,

es haber vivido

muchas veces mucho.

Le miro y ahí le veo,

cada vez más impreciso y vacilante,

al borde de un precipicio

con vistas sólo a la muerte,

aparcado en una residencia

como un objeto roto

en el desván de lo inservible.

Se va marchando

con ademanes de animal muy viejo y cansado;

mas vivo aún,

pues su corazón sigue latiendo

como un pájaro agonizante

en la mano de Dios.