Más allá

 

Como un deslumbramiento,

como un relámpago,

la infalibilidad de una intuición

que no está en los sentidos,

sino en los ojos del alma,

que alcanzan a vislumbrar

el lugar donde el sueño

al fin se encuentra con la realidad.

 

Para saber qué quieres

 

Escribir para saber

qué quieres escribir:

la caverna es profunda

y las galerías, laberínticas.

Por ellas te internas,

como si la oscuridad te guiara.

Es así, perdiéndote,

como logras llegar al poema.

 

Un hombre que escribe poemas

 

A pesar del cuidadoso examen de mis recuerdos,

no he descubierto en ningún momento

haber hecho cualquier cosa.

Jacques Rigaut.

 

Es más un destino que un consuelo

por la vida que no sabes vivir:

escribir crea la necesidad de escribir

hasta no saber qué día es,

ni qué hora, ni qué lugar,

ni qué placer ni dolor sientes;

sin esperanza ni desesperación,

tu vida no es más que la vida

de un hombre que escribe poemas.

 

¿Y luego qué?

 

Como un sueño

que a veces se realiza.

¿Se realiza?

Nunca has estado mejor que ahora;

ni, tal vez, peor,

dentro de este fuego

que ha de durar lo que tardan las llamas

en convertirse en ceniza.

Como un arma que se dispara

contra quien la emplea,

la felicidad

es sobre todo el final de la felicidad.

 

Más que cualquier reproche

 

Más que cualquier reproche,

les dolía el silencio

que entre ellos se abría.

Claustrofobia

 

Construyes una muralla

para contenerlo,

porque no alcanzas a reprimirlo.

Pero es el miedo

el que crea el peligro,

y ahora está contigo dentro…

 

Te reclama

 

Es como mirar un enigma,

como mirar el mar que, de noche,

acaricia con sus olas tus pies,

convertido en una oscuridad cerrada,

en una nada profunda

que insistentemente te reclama,

invitándote a nadar.