Y el frío muestra lo mismo la
intensidad de los ardores
de la fiebre que su calor.
Blaise Pascal.
Avanza como una enfermedad
lo que es una energía sublime:
son más ganas de vivir
de lo que una vida puede soportar.
Sucede con la luz que ciega
o el calor que abrasa:
el deseo se devora a sí mismo,
como cuando, de tantas cosas
que quieres decir, incapaz
entonces de articular palabra,
te quedas mudo, callado para siempre.
La canción que nadie conoce
porque todos los que la oyeron están
muertos.
Margaret Atwood.
Se parecen al canto de las aves
que volaron muy lejos:
como si todo sucediera
y nada sucediera jamás,
la tarde trae palabras
que flotan como sensaciones
que se lleva el viento.
Transita el mundo por el cristal de
mi ventana,
más deprisa cuanto más cercano
y el horizonte casi estático:
viajo en tren.
El último rayo de sol me hace cerrar
los ojos
colmados de paisaje
y, en pleno transcurrir del traqueteo
metálico,
me sustraigo del mundo
para imaginar que viajo en una
locomotora perdida
en la jurisdicción del vasto cosmos,
sorteando estrellas y planetas.
Al abrir los ojos, la negrura
ya está instalada en el cristal
y me cuesta rehacer las conexiones
con la realidad:
luces que parecen siderales
resplandecen imprecisas en el agujero
de la noche.
La desaceleración del tren
ilumina la entrada a una estación
fantasma,
que me sume en nuevas fantasías…
Fue tropezar con sus ojos
y precipitarte a su abismo,
en una caída
que llevaba al mismo tiempo al cielo
y al infierno,
donde tuviste que aprender
que nunca más volverías
a la vida que llevabas antes;
nadie vuelve
de la felicidad:
una vez has estado allí,
resulta imposible el regreso.
En algunos momentos me parece que ya
he terminado de vivir y que me agito en una especie de sueño póstumo, una
especie de suplemento a la vida, sin importancia ni significado.
André Gide.
Esta especie de sueño póstumo
en el que inútilmente te agitas,
ya sin mirar, ya sin ver,
fija en el infinito la mirada vacía.
Es como estar encerrado en la nada,
sin poder salir de ella,
porque de la nada no nace nada
ni, por eso mismo, puede morir.
Simplemente continúas,
lo mismo que un cuerpo muerto
que insiste en seguir respirando
o esa manera en que giran los
planetas,
ciegamente y sin parar,
en un universo absurdo.
Sin punto de partida ni conclusión,
todo está en movimiento continuo,
como la danza inacabable de un
círculo que gira.
Irene Vallejo.
Igual que la luz
para poder nacer
ha de morir la noche anterior,
así tú,
tan próximo del final,
vuelves a sentir el deseo
de empezar.