Libre

 

Carece de raíces,

habita en el aire,

oscila dulcemente

con el viento,

como los sueños:

su verdadera vida

es la que inventa

en los poemas.

 

Realidad invertida

 

Es extraño: según escribes,

cada palabra se hace más y más real,

mientras el mundo se vuelve

vagamente lejano, imaginario, falaz;

con cada verso se desdibuja

como si la fábula fuera el mundo

y la ficción, la verdadera realidad.

 

Se mueren las flores

 

El cambio que nos desmantela

nos llega siempre cuando estamos instalados en lo mejor.

El rey Lear; William Shakespeare.

 

Esa felicidad

que va sembrando las semillas

de la futura catástrofe;

es demasiado perfecta para ser buena,

inmensa pero devastadora:

tanto que cuando pasa

se mueren las flores.

 

¿De dónde?

 

¿Cómo pasó?

Sin darte cuenta,

sobre todo sin darte cuenta,

se fueron cerrando las puertas

y te quedaste fuera…

¿De dónde?

 

Se alejarán de ti

 

No llores, no tiembles,

no digas las palabras

que nadie quiere escuchar.

Prefieren el silencio a la verdad:

mirarán para otro lado,

huirán, se alejarán de ti,

no quieren que el miedo les confunda.

 

Habrás de mirarla

 

Notarás una ausencia, de repente,

creciendo a tu lado.

Sylvia Plath.

 

Lo mismo que un silencio creciendo

en tus oídos,

una ausencia se hace dueña

de tus ojos.

Como una puerta que se abre

hacia el vacío, 

habrás de mirarla

hasta fundirte con ella.

 

Mar de olas

 

Un mar tempestuoso

zarandea sin lástima un barco de juguete

atrapado en su mar de olas.

El barco de juguete soy yo,

que bogo en pos de mi naufragio.

Ayer es el puerto desde el que zarpé

y a dónde voy yo no lo sé:

es el mío un navegar sin rumbo,

porque no hay singladura posible

para alcanzar el horizonte inaccesible

que hay dentro de mí. Desear tanto

sin saber qué desear… Sentirlo todo

y no estar lo sentido en las palabras…,

caudal de emociones que se desborda,

vida que se extingue dentro de su propia llama.