Mirando el mar

Llegué a la playa muy temprano

y me fui casi de noche.

Todo el día mirando el mar;

nada más, no otra cosa.

Y, sin embargo, la certeza

de no haber perdido el tiempo.  

La luz del corazón

A veces, llevados de aquí para allá

por la rutina y su grisura,

les cuesta a nuestros ojos advertir la luz

que habita en cualquier parte, en cualquier detalle,

porque vive en nuestro ser.

Hace falta, en verdad, muy poco

para que nuestras manos alcancen el milagro.

De hecho, la alegría más fugaz

es eterna al entender que su fulgor

nos transforma por entero,

de tal manera que ya no somos aquél que éramos

antes de contemplarlo.

Libres, encadenados a una pequeña dicha,

la luz del corazón no se acaba, no conoce la muerte:

puede encenderse siempre y dondequiera que estemos,

convirtiendo el mundo en el oro más puro.

Sólo hay que saber mirar,

buscarla en nuestro interior con esperanza

y, mientras seamos, con nosotros vivirá. 

Un poco de sed

A pesar de todos los pesares, que cada vez pesan más,

los necesitamos.

¿Quién no ha sentido alguna vez, por un padecimiento,

un confuso bienestar?

Hay sufrimientos muy sanos

y que sazonan el a veces rancio bocado de la vida.

Dicho de otra manera: para apreciar el agua

se precisa un poco de sed.

Además, cuando nos duele algo

ya no nos molestan otras cosas.

Todo es perfecto si va mal,

aunque sólo sea porque podría ir peor.

No hay nada como esas pequeñas desdichas

que son como boyas:

nos mantienen a flote, con vida.

Y es que vivir sin dolor

es lo más parecido a estar muerto. 

La fragilidad de nuestra obra

Vivir es ir esculpiendo

la escultura de nuestra vida.

Partimos de un sencillo bloque de materia

con las propiedades del cristal

y, con el tiempo y el esfuerzo,

vamos labrando una obra de arte.

Basta sin embargo un leve empujón,

una ráfaga funesta de aire,

para que, después de tantos años

de trabajo, nuestra talla caiga

y quede reducida a pedazos.

Polvo el polvo

Borraré la acumulación del pasado.

Haré polvo la historia, polvo el polvo.

Jorge Luis Borges.

Qué lento se camina con tanta impedimenta,

llevando a cuestas la acumulación del pasado;

tanto que diría que no avanzo,

que voy con mis huellas sembrando el surco

donde habré de dejar mis huesos en la tierra,

todo este bagaje que me hace polvo,

que me mata o va dejándome ya

de estar, en vida, muerto. 

Adquiere el libro "Porque la amo"

Disponible en Amazon, tanto en formato físico (libro en papel) por 5,99 euros como en versión kindle (ebooks, tabletas, ordenadores y móviles) por 0,99 euros o gratis si estás suscrito a Kindleunlimited. Pulsa en la portada para comprarlo. 

Escribo poesía porque la amo, 
por eso escribo todos los días, 
porque del amor no se descansa:
siempre quedan versos por dar, 
besos que decir, y si no escribo
estoy renovando el deseo de perderme 
en la piel de un nuevo poema. 

Enamorado

Hoy me he levantado dispuesto

a no pensar sino en mí;

a dejar de huirme,

como el que sabe que soy mi único compañero;

a apagar la luz y los ruidos,

cerrar las ventanas al mundo

y darme el privilegio de ser yo todo,

el propio mundo. Y así,

en la quietud vertiginosa de mi silencio,

hundido a solas en mis solos dominios,

pasear, atemporal, buscando mi sabor más exclusivo,

mi aroma más mío, aspirándolo

a ojos cerrados, colmado y redimido,

ebrio de mi misma mismidad,

entrañablemente enamorado de mí mismo.