Fue tropezar con sus ojos
y precipitarte a su abismo,
en una caída
que llevaba al mismo tiempo al cielo
y al infierno,
donde tuviste que aprender
que nunca más volverías
a la vida que llevabas antes;
nadie vuelve
de la felicidad:
una vez has estado allí,
resulta imposible el regreso.
En algunos momentos me parece que ya
he terminado de vivir y que me agito en una especie de sueño póstumo, una
especie de suplemento a la vida, sin importancia ni significado.
André Gide.
Esta especie de sueño póstumo
en el que inútilmente te agitas,
ya sin mirar, ya sin ver,
fija en el infinito la mirada vacía.
Es como estar encerrado en la nada,
sin poder salir de ella,
porque de la nada no nace nada
ni, por eso mismo, puede morir.
Simplemente continúas,
lo mismo que un cuerpo muerto
que insiste en seguir respirando
o esa manera en que giran los
planetas,
ciegamente y sin parar,
en un universo absurdo.
Sin punto de partida ni conclusión,
todo está en movimiento continuo,
como la danza inacabable de un
círculo que gira.
Irene Vallejo.
Igual que la luz
para poder nacer
ha de morir la noche anterior,
así tú,
tan próximo del final,
vuelves a sentir el deseo
de empezar.
El mar como una puerta
por la que sales de tu existencia
y te encuentras,
lejos de ti, en un tiempo
que, cerca del origen del mundo,
no conoce a quien eres todos los
días:
las emociones, los hábitos, los
pensamientos acostumbrados
son cosas leídas en alguna parte
y olvidadas al vaivén
de las olas que vienen y se van,
que vienen y se van…
Sentí solamente, a través del
sufrimiento,
la presencia de un amor análogo
al que se lee en la sonrisa de un
rostro amado.
Simone Weil.
Salvarnos en el fuego,
mientras nos consumimos,
en el cumplimiento de nuestro
destino:
el acabamiento de la luz,
el apagamiento de la vida
es como matar a la muerte:
alcanzamos en ella nuestro origen,
cuando el cuerpo termina
y el alma huye hacia la libertad.
Es en la desdicha misma donde
resplandece
la misericordia de Dios, en lo más
hondo de ella,
en el centro de su amargura
inconsolable.
Simone Weil.
Ese momento en que se advierte
que la existencia sólo adquiere
sentido,
como si no fuera una tragedia,
a través del dolor,
a condición de no dejarse abatir por
él.
Porque si se permanece en ese punto
sin dejar de insistir,
se acaba por tocar algo
que ya no es la desdicha,
que es el inicio de una nueva,
trascendente
y hasta entonces incógnita realidad.
Pensar el mundo
es como abrir los ojos
y mirar el sol
que ciega todas las ideas.
No puede entenderse
sin dejar de pensarlo:
pensar el mundo
es simplemente sentirlo.